Lembrança de maio

*

Meu coração bate desamparado
onde minhas pernas se juntam.
É tão bom existir!
Seivas, vergônteas, virgens,
tépidos músculos
que sob as roupas rebelam-se.
No topo do altar ornado
com flores de papel e cetim
aspiro, vertigem de altura e gozo,
a poeira nas rosas, o afrodisíaco
incensado ar de velas.
- A santa sobre os abismos -
à voz do padre abrasada
eu nada objeto,
lírica e poderosa.

Adélia Prado

Terra de Santa Cruz, ed. Nova Fronteira, 1981

Aos vindouros

*
aprendam a ler nas entrelinhas,
nos punhos ígneos e fechados,
na corda, na pedra que nos naufraga
          e no amor sonâmbulo
          e nesta flutuação amarga
de cavalos-marinhos prisioneiros.


                         E julguem,
depois  julguem-nos com dureza.


António Osório

A Raiz Afectuosa, ed. de autor, Abril de 1972

Diversos són els homes i diverses les parles

*
Diversos são os homens e diversas as falas,
e acordaram muitos nomes para um só amor.

A velha e frágil prata torna-se tarde
parada na claridade sobre os campos.
A terra, com armadilhas de mil finas orelhas,
cativou os pássaros das canções do ar.

Sim, compreende-a e fá-la tua, também,
desde as oliveiras,
a alta e simples verdade da voz prisioneira do vento:
"Diversas são as falas e diversos os homens,
e acordarão muitos nomes para um só amor."

Salvador Espriu
trad. Manuel de Seabra
A Pele de Touro, Publicações Dom Quixote, 1975

domingo no corpo

*

as tardes de domingo, começam
sair de casa, como se fora para longe...
e voltar a ela, sem vontade de fazer nada.

tenho o domingo no corpo

minha mãe prepara a feijoada com solas para o almoço

meu pai dorme na tarde para a semana inteira
e ressona alto

as vacas e seu cheiro entranham-se-me
minha mãe tira leite, mais cedo que o habitual

e adormeço num silêncio quente

gosto de não existir neste tempo

meu pai, abeira-se de minha mãe. todos quietos.

eu não entendo nada.

talvez, por isso, pereça
a poesia

Aurelino Costa

Domingo no Corpo, Deriva Editores

Lenha verde

*
a mãe desaprendeu a fala.
a mãe cativa, só o verde
dos olhos me aperta
e murmura como se eu fosse
ainda um rapazinho
desavindo com o sono.


digo, mãe
mãe, vou cortar lenha verde
zangarinho e alecrim
na mata das dornadinhas
faremos uma fogueira pelo s. joão.


O Primeiro Dia
pequena antologia da mãe na poesia portuguesa
escolhida por José da Cruz Santos
ed. Modo de Ler

Encontro

Da árvore vergada
chamei
pelo nome o peixe irado.
Tracei à volta da lua branca
uma figura, alada.
Veio-me o sonho do caçador
que sonha cobrir a presa.

Castelos de nuvens sobre o rio,
é a minha voz,
luz de neve sobre as florestas,
é o meu cabelo.
Pelo céu sombrio
cheguei,
erva na boca, a minha sombra,
encostada à cerca de madeira, disse:
Leva-me de volta.

Johannes Bobrowski

Como um respirar, ed. Cotovia
Trad. João Barrento

Não sei nada

         Conheço as palavras pelo dorso. Outro, no meu lugar,

diria que sou um domador de  palavras. Mas só eu – eu e os

meus irmãos – sei em que medida sou eu que sou domado

 por elas. A iniciativa pertence-lhes. São elas que conduzem

o meu trenó sem chicote, nem rédeas, nem caminho deter-

minado antes da grande aventura.

        Sim. Conheço as palavras. Tenho um vocabulário próprio.

O que sofri, o que vim a saber com muito esforço fez inchar,

rolar umas sobre as outras as palavras. As palavras são seixos

que rolo na boca antes de as soltar. São pesadas e caem. São o

contrário dos pássaros, embora “pássaro” seja uma das pala-

vras. A minha vida passou para o dicionário que sou. A vida

não  interessa. Alguém que me procure tem de começar – e de

se ficar – pelas palavras.  Através das várias relações de vizi-

nhança, entre elas estabelecidas no poema, talvez venha a

saber alguma coisa. Até não saber nada, como eu não sei.

Ruy  Belo

Obra Poética, volume 1

Editorial Presença, 1981

As chuvas

os estorninhos outra vez
em bando pelo meio da névoa
que penúria tão funda os arrasta
como o povo do nosso tempo?

povo, povo onde deixaste o fogo libertário?

os estorninhos, dizia
e os choupos do caminho
perdem o frenesim das folhas
tristes quedam no afago da chuva

árvore

apaga o rasto das palavras

ensina o silêncio a ser árvore
da primavera audaz cheia de devir.