a liberdade vai passar por aqui

*
vinte e cinco de Abril
não traio, por que insistes?
25 de de Abril, o do cravo
e o próximo: o que há-de
vir inteiro e limpo aqui e além
levantar do chão a dignidade dos povos.

Espólio

*

É nos bolsos que cabe o que nós somos.
Levamos tudo logo pela manhã,
são remorsos junto de laranjas,
são recados tristíssimos, romances.

Lâminas enferrujadas e romãs,
longínquas romãs e efemérides,
garras rasgando os rins,
venenos subtis e laços desatados.

É nos bolsos que somos
lembranças, compromissos
e mãos que se arreceiam,
molhadas de experiência.

Maio sob papéis, manchas de tinta,
algum cotão e fósforos,
um telegrama velho, uma moeda,
um pouco de alegria misturada a tabaco.

António Rebordão Navarro

Longínquas Romãs
e alguns animais humildes

ed. Asa

*
O António deixou-nos antes de "Maio sob papéis",
no mais infinito silêncio; é tão frágil a memória,
é tão cruel o esquecimento.

"Aos cinquenta anos..."

Aos cinquenta anos sou um ser perplexo,
não como aos vinte, aos trinta, ou aos quarenta,
mas radicalmente perplexo. Não sei
se amo a vida ou a detesto. Se desejo
ou não desejo continuar vivendo.
Se amo ou não amo aqueles que amo,
se odeio ou não odeio os que detesto.
Se me quero patriarca, pai de família, como acabei sendo,
ou se me quero  livre pelas ruas nocturnas
como quando não acabei de descobri-las
em décadas de andá-las, perseguindo
sequer o amor mas corpos, corpos, corpos.
Sou da Europa ou de América? De Portugal
ou Brasil? Desejo que toda a humanidade
seja feliz como queira, ou quero que ela morra
do cogumelo atómico prometido e possível?
Não sei. Definitivamente, não sei.
Julgas que estou deitado num leito de rosas?
- perguntava ao companheiro de tortura  Cuauhtemoc.
Mas, mesmo destituído, preso, e torturado,
ele era o Imperador, descendente dos deuses.
Eu não descendo dos deuses. O corpo doi-me,
que envelhece. O espírito doi-me de um cansaço físico.
As belezas de alma, seja de quem forem, deixaram de interessar-me.
Resta a poesia que me enjoa nos outros
a não ser antigos, limpos agora do esterco
de terem vivido.  E eu vivi tanto
que me parece tão pouco. E hei-de morrer
desesperado por não ter vivido.  Aos 50 anos
nem sequer a raiva dos outros ainda me sustenta
o gosto e a paciência de estar vivo.
Outros que tentem e descubram:
que digam ou não digam é-me indiferente.

Jorge de Sena
40 anos de servidão
Moraes Editores

SANTO E SENHA

*

Dizer o como, o porquê,
Não posso.
Se me amas, concebes
Deus em mim.


Ruy Cinatti

O Livro do Nómada Meu Amigo
Guimarães Editores,1981

As belas raparigas

*

as raparigas com gabelas de flores,
silêncio pautado de azul longínquo. o rosto
resplandecia em clarões fantasmas: era o tempo
o oiro cabisbaixo na noite. era a força do alecrim
nas batalhas dos demónios
a lua e a lua quieta e limpa
afagava os meninos com o canto dos lírios

Rui Duarte Mangas

as raparigas trazem braçadas de lírio
como se fossem estrelas mortas
hidra editores, s/d

A AMEIXOEIRA

*

A mortalha da água reflecte o caminho
a branca nuvem de outrora
a sombra da nuvem agora na mão.

Recordam-se palavras, lugares,
um gesto impressivo. A luz

coroando de neve a ameixoeira.


Domingos de Oliveira

Devastações e Outros Fastos
ed. Unicepe

RUA DO SOL AO RATO

*
aquilo que sabemos não sabemos
há sempre em cada abraço outra matéria oculta
por dentro da matéria descoberta
é como esta cebola, diz a mãe,
limpando lágrimas

aquilo que já lemos são apenas
os indícios dos passos por andar
o sol que sob as pedras transfigura
as raízes que um dia irão brotar

não há vida que chegue para as palavras
e a ânsia desmedida de as dizer

e a morte é já ali
não tarda nada

Domingos Lobo

Lisboa Modos de Habitar
topografia íntima
ed. althum.com

SOBRE UM MOTE DE CAMÕES

*
Se me desta terra for
eu vos levarei amor.
Nem amor deixo na terra
que deixando levarei.

Deixo a dor de te deixar
na terra onde amor não vive
na que levar levarei
amor onde só dor tive.

Nem amor pode ser livre
se não há na terra amor.
Deixo a dor de não levar
a dor de onde amor não vive.

E levo a terra que deixo
onde deixo a dor que tive.
Na que levar levarei
este amor que é livre livre.


Manuel Alegre

Praça da Canção

Leandro Vale

Ele era o último habitante da aldeia, metáfora de todas as aldeias. Imagem do país abandonado. Quando arribar a morte, quem sepulta o derradeiro homem? Ele abriu a cova, ele fez o esquife...  Ele  dera voz e alma, gesto e palavra, a dezenas de personagens: partiu ontem, no mais frio silêncio. Enquanto actor e encenador levaria o teatro às aldeias remotas:  havia vida, havia gente, a pobre gente de quem Leandro Vale sempre esteve próximo.

Sou da árvore genealógica da morte

*
A ferrugem da boca, o pão oxidado da injustiça,
os sons vulcânicos da minha voz em chamas. Sou
da árvore genealógica da morte e da mão
que escreve a habitação supérflua da palavra.
Não sei na verdade o que procuro, não sei
aprender nem esquecer: enquanto procuro, oxido,
oxida-me o pão na boca. Sou como aquele
que regressa inteiro, sou aquele que nunca partiu


Nuno Higino
Rios Sedentos
ed. Letras&Coisas